En el frío París del 83

La sombra que dejaba entrever el asfalto de la cera, el estanque de palabras de cada paso lento y prolongado de la gente, el sentimiento de culpa de las nubes, el banco embrutecido con pequeñas gotitas enrobinadas en el cuál estoy sentada, contemplando la cálida armonía de los pájaros volar y piar, los árboles que cubren mi estancia, viejos, jóvenes, aburridos de estar aquí, el riachuelo de la lluvia pasada, el capuccino medio tibio que llevo en las manos, tonta de mí por no habérmelo bebido antes... El gorrito de la buena suerte, los guantes que traspasan el frío, el dolor de dedos, las botas de pelo de las navidades pasadas... El aire que cala los huesos, el antiguo paseo de mis pies, un poco más allá puedo ver la silueta de la Torre Eiffel, preciosa, atardeciendo con sus luces a punto, las fuentes con sus aguas iluminadas por la tenue luz del sol... Me levanto, tiro la taza del café, y me dirijo a mi nuevo hogar, puerta 83, colindante al río Sena, donde todas las mañanas, en el balcón, se posan las pequeñas golondrinas de las que he entablado una pequeña amistad más bien no recíproca, donde estoy empezando a cultivar flores y donde respiro el aire parisino de cada día. He llegado, después de un paseo más no calentito, entro en mi casa, casa reciente, me da la bienvenida Bimba, la perrita más pesada y amigable de todas, me preparo para un cine en casa con ella, -Qué peli ponemos Bimba?, jaja no contesta pero espero que le guste Notting Hill jaja, película que no veía desde bastante tiempo... Aquella ya está preparada en el sofá, calentita con la manta y yo aquí, mirando por la ventana como los gatos van de piso en piso. Está empezando a llover otra vez...