Violent Dreams

Se hace de noche, sola en las calles, sola en las sombras. Quisiera perpetuar los momentos y evocar al tiempo en su recuerdo.

Se hace de noche, la oscuridad atrapa mis sentidos y el demonio que llevo dentro pretende salir. Oigo gritos por todas las esquinas, contemplan mi reflejo demacrado, hundido. Estoy sola en mi perdida alma, nadie entiende de locura, ni siquiera el loco. Pero entendí de razón y lógica, me di cuenta de que estoy y estaré sola entre las calles, las sombras y las almas que me recuerdan mi hipócrita existencia.

We can be heroes

Sé que nada podría pasar, como bien sé (y sabré) que podría pasar de todo. Lógicamente y conociéndome a mi y a mi vida de mierda, supongo que nunca ocurrirá nada. Solo se me pasará la vida evidentemente. 

Miles de esperas se concentrarán en tristezas y penas,

 en realidades soñadas y frustradas. 

Todo se volverá momentos y recuerdos rotos. 

Por lo tanto, sólo me queda la esperanza de que algún día, 

quizás cuando esté muerta, podamos ser héroes.

Éxtasis

Abandono mi cuerpo, de este cruel tormento. Sábanas de seda impregnan mi sangre, evoluciono a la nada.

Sin más pierdo la conciencia, me dejo vencer.  Tinieblas de luchas, tinieblas de desconsuelos, tinieblas de lágrimas dicen adiós. Los llantos se mezclan con gritos. Yo soy silencio y en este silencio respiro. Ojos que me miran por todas partes, voces que aniquilan mi dulce y aprisionado corazón. Abandono mi cuerpo, mi prohibido dueño se avecina (y tú eres silencio). Me evado de las pesadillas que atrapan mi mente, son sólo suspiros dementes. Era buena chica hasta que me hechizó tu éxtasis. Delicioso delirio el que me colocaba. Llamaste a mi cama y como arte, volamos en falso amor. El aroma de tu cuerpo, la respiración de tu corazón, son drogas

que atraen hasta un pobre muerto. Loca que me dejo llevar por tu vil esencia. La marca del placer se define por tu nombre y la muerte resuena por todo mi lecho.

Benditas las almas que nos contemplan, bellos demonios los que se aparean. Tu y yo como débiles animales en celo.

Vuelvo a renacer, de todas formas despertaré sin sentirte nunca mío.

caotic

Aún recuerdo cuando tu y yo éramos parte de un destino, aquel que confundía nuestras sombras con lirios. Permanecía quieto, tranquilo a nuestro lado y se posaba en nuestras lágrimas cada vez que llovía en esos cortos días. 

Pero recuerdo esa tarde, tan viva está... aquel día dejé mi vida por ella, voló mi alma sobre su espesura, que tendía su paciente cuerpo entre ramas. Era la última ráfaga de otoño y mi invierno se encendía con ella. Trágica noche me aguardaba, su resplandor apagó mi inocencia y pronto resbalé entre las espesas negruras de su hastío. Ya no era la misma, su sonrisa no encendía mi corazón, no era desdicha lo que sentía, tan poco tormento esperaba... Sus ojos se nublaron de horror, como yo empezaba a suspirar, mi cuerpo no era el suyo, mi pesadilla no era la de ella. Quizás el silencio se escuchó porque todo cambió, desapareció por compañía de la nada, y me dejó sola entre un claro de espigas, prados colmados abrasaban mis brazos, no había nada ni nadie, ella no existía, no la encontraba. Empecé a llorar, me perdí a mi misma y ella se perdió conmigo. Mi amargura acabó cuando ella terminó conmigo, allí estaba tendida en la maleza de aquel árbol, tan radiante y espléndida, acostada desnuda era un reflejo de esa desbordante felicidad que me pertenecía, me la robó, yo la quería, pero ella solo me subestimaba, me mentía y todo empezaba de nuevo. 

A momentos la adoraba, en ocasiones la aborrecía, desprecio mutuo nos tenemos, en cuánto a desconfianza no hay un fulgor más lejano, sino es teniendo que soportarnos. 

No conozco mayor desprecio que el mirar al interior de mi nefasto cuerpo.

kiss me, kill me

En este compás tan lento de piano, nos dijimos te quiero, nos prometimos vida, quizás nos dejamos en mi cama. 

Mis labios, tus labios, nuestros fantasmas del ayer que recorren un futuro. 

Y a este compás de piano nos mecemos muriendo, llorando. Porque cuando me miras un precipio acostado se rinde ante mis pies.

Sangre bañada en ti respiro, roces salvajes añoro, que cuando me tocas mi mundo se para, que cuando me acaricias no existe ni mi sombra ni mi alma. Eres una ilusión que me convierte en realidad. Un hecho del que no puedo escapar, sino es rozando los dedos del demonio.

Que me lleva al mismo cielo o infierno.

Porque Satanás nació con tu rostro y un ángel se posó en tu aura, quemando mi cordura, fundiendo tu cuerpo con el mío. Decidí aceptar que tus besos saben a miel cuando besan cada poro de mi piel. Que tu sombra se tiñe de rojo y emana calor a través de tu ser... (Mordiéndonos todo es más bonito). Ni el mismo diablo me estremece como cuando te posees de mí, que en este baile el ángel se enfurece, porque el demonio se viste de seda y me inyecta su veneno en lo más profundo de mí, haciéndome suya.

Y en este baile solo el piano, solo tu.

Me retuerces el corazón como quieres

Te siento mío sin que lo fueras, eres mío (aunque no lo seas).

-Libertad en tus dedos si te alejas-

Tu nombre pertenece a los "grandes", más yo, me hago tan pequeña, tan vulnerable... Que todo es atracción y distancia. Se hace imposible, desconocido...

Pero mi imaginación vuela y resuelve. Nuestras almas pueden juntar deseo, desdicha, felicidad...

Y vuelvo a caer en el amor!

Y vuelvo a mirarte y te quiero, te quiero sin quererte, te conozco sin conocerte.

Solo quiero que pases y vuelvas a mí, eres un (des)conocido en imagen y semejanza pero te siento tan familiar, tan parecido a mí...

Y quiero tanto contigo! que el miedo me apodera, y me deja desvanecida.

Alejada que quiere olvidarte y no puede.

Tu mismo no me dejas, desconcertando y tomándome. 

Una parte de mí piensa que me recuerdas durante el día e incluso por la noche, que te importo y valgo algo para ti, que me extrañas, como te extraño yo a ti.

Pero en realidad, somos dos plenos desconocidos con "confianza" ya conocida.

Quédate, mañana lloverá

Tengo miedo.
De mí, de ti, de nosotros, de este mundo en el que nos asentamos, de este mismo cielo que contemplamos.
Tengo miedo.
De no volver a verte, de que ya nada sea como antes. Miedo a volar, a desaparecer, a besar. Miedo a la realidad...
Pero nadie lo nota, nada importa en mí.

Recoge otra vez mis cenizas, hazme realidad, quiero una vida contigo, una eternidad a tu lado...
Quiero escucharte, decir que me quieres.
Todo esto es una mierda, ya no vivo, no sé vivir conmigo, no controlo mis sentimientos. Libérame.
Creía que la lluvia limpiaría hasta mi alma, pero veo que cala más fuerte. Cala de ti, y ya no puedo más. 
O vienes o "muero" en esta desgracia.

✙

Iridiscencia

Vuela, vuela querida mía, antes de que corten tus frágiles alas. Camina, camina sin prisa, ahuyentando a la triste risa...

Eres un soplo que se convierte en polvo, una imagen más en este puerto, una sombría alma en mi corazón. Mientras, deja que te meza entre mis recuerdos, quiero brillar en el tiempo, a tu lado y junto a tu desdichada sombra.

No corras pequeña, que la llama no se apaga, necesito de ti como tu pretendes beber de mi, no es fácil mirarme con ojos de pasado cuando pretendes forjar futuro conmigo...

Dura, dura la mariposa de mis brazos, la rosa se desvanece por mis dedos, y tu sigues permaneciendo entre mis recuerdos cuando eras niña, cuando eres mujer, todavía eres dura.

Pero estoy bien, conservando tu vida en la mía, estamos juntas. Acuérdate que mañana será otro día, agarrada a mi derecha mano.

Aunque, sin embargo si la muerte llega, pronto vaciaré ese nítido peso que cae sobre tu cuerpo, porque, maldita sea, no me dejas vivir, no me dejas en paz, y tan vicio eres como en depresión me envuelves.

Y te repito otra vez, estoy bien, pero por favor, vete lejos y déjame vivir conmigo misma. Ya, bastante tengo ,que la guerra se lidere en mi corazón, en mí. Pero, siempre me acordaré de ti. Iridiscencia.

Fria como el hielo, rota como un cristal

I´m broken

(Solo soy un cuerpo descompuesto que vibra por volver a nacer).

Ya no volveré a ser la misma de antes.

Solo cambié.

sweet dreams

-Hoy lo he visto en mi cama amanecer. El sol acariciaba su piel-

Miraba entre las sombras de mis sábanas como avanzaba hacia la ventana,

su silueta se marcaba en toda la habitación, sólo era pura atracción, pura soledad...

Quizás solo eran lágrimas de cocodrilo lo que sentía, quizás desperté de golpe. Cada vez sus besos se pausaban, todo se volvía frío, yo me congelaba, él desaparecía. Decía adiós entre espejismos del pasado. Nunca, lo efímero había tocado mi corazón, nunca, me había rajado como hoy... Cerré los ojos, mi viaje estacionó en mi inerte cama. Quedé sola entre un mar de recuerdos, entre un amanecer, que sabía que pronto acabarían conmigo. Los días parecían que iban a comenzar a estrellarse . Quería irme lejos, para estar cerca de él , quería llorar mojada entre charcos de agua, quería hundirme junto a él en el infierno. Quería despertarme con su nombre a mi lado. Quería morir consciente.

Hoy lo he visto desde mi cama suspirar. Mis dedos recorrían su espalda.

Terminaban prolongando el irrefrenable deseo.

Todo empezó a temblar, a desvanecerse en una espesa niebla. 

Sueño que su lamento reverbera en llantos, que resbalan por mi alma cautiva.

Terribles corazones apenados andan juntos por el rincón de mi alma.

Hoy lo he visto fallecer abrazado a mi, hoy me he visto despertar de él.

Me dije a mi misma que los escalofríos también sabían a gloria. 

want you

Quiero volver a tus manos delgadas, mirarlas como la primera vez, pasearlas por el temblor de las mías. Sentir como acarician mis cicatrices y resbalan por mis clavículas. 

Quiero dormir en ellas, imaginar sus trazos, imaginar mi cuerpo en ellas. 

Creer que pueden borrar todas mis penas, todo mi pasado.

Quiero pasar mis dedos por tu atormentada piel. 

Acachar tu cabeza, besar mi espalda y cada latigazo de mi ser, amado.

Dulces sueños imagino contigo, rápido vuelas, rápido me llamas. 

Despiertan el deseo. Espero que me dejes hacerte, que nos dejemos llevar.

Mientras me marchito en pedacitos de hielo, que pronto calentarás con tu dulce cuerpo.

Quiero andar bajo tu sombra, besar tus lágrimas, beber de tu sangre. 

Quiero una vida contigo, la eternidad en mis pies, que la muerte nos lleve, pero que tus manos siga revoloteando por mi pelo. 

winter

Frío que atormentas con tu triste recuerdo,

posado estabas en mi tormento, y cuidado te hallabas de mi pecho,

más yo, víctima de tu ardor y perecedero sueño, soñaba yo con tu infierno.

Añoraba tus cielos, cielos que ahora me acobardan en almas vivientes.

Como si pudiera escapar de tu dormir, como si pudiera salvarme de tu consuelo.

Solo sentirte en mis entrañas, como cuando despido la última brisa de aquel verano incierto.

Que conclusa todo con una palabra, que define todo en un estado y en tu amor hacia un invierno.

Que termina convirtiendo la muerte en ser de calca y fuego, en amiga y fiel compañera invisible.

Solo sentirte en mis entrañas como polvos que bendigan mis penas y mis lágrimas. 

Que cuando mojas mi cuerpo, tendido sobre mi alma, se inunda el silencio, se apaga la llama.

Que ese momento se haga realidad, y compruebe de verdad, lo letal y magnífico que eres.

Porque en mis entrañas y solo en mis entrañas conozco lo salvaje, confieso lo equivocado, acepto el error...y como rompes en pedazos cada parte de todo, de mí, de mi corazón.

liberty walk

Doy pasos que vuelan, que no sienten ni se sienten. 

En un camino en el que ni el alma ni el corazón piensen. Porque si no, siempre retrocedería,

llevando a cuestas todo lo que algún día agradecía. Todo por lo que sonreía.

angelene

Ella no era el sol de la mañana, ni la noche de este día. Ella no era más que la sombra, no como un pequeño árbol que refleja su naturaleza y con el tiempo empieza a vagar... Sino una libélula sin maestría, diosa de la oscuridad y el miedo. Perfecta en su imperfección, dormida, tórrida de vida y razón. Idiota de mí que la confundía con el rubor de una rosa, con el olor a sándalos. Pero yo, me acuerdo de ella, me acuerdo de como espiaba su imaginación y la contaba, de como se emocionaba y brillaba en la aurora. Yo me acuerdo de cuando reía salvajemente y lloraba en la penumbra de la luna. 

Ella me miraba del reverso, recordando aquel interior beso. Todo el mundo sabía que existía, todos la veían, más ella solo me veía a mí. Su maravillosa creación. Cosa que nunca entenderé. Cuando se acercaba al oído me hacia cosquillas y sonreía de esa forma tan preciosa, que hermosa se le quedaba corto. Sentía a las personas tal y como expresaban ser. Rozaba sus caras y se imaginaba a monstruos que venía del mismo infierno del que estamos hechos, y se asustaba. Pobre, la tenía que consolar y abrazar, y cuando se calmaba, respiraba plácidamente entre mis brazos, alzando sus brazos y acariciando con las manos mi nuca. Era suave su toque, como el musgo en la hiedra. Como sus rizos cuando vuelan en la brisa y dejan su aroma. Nadie sabía que era capaz de dar tanto y a la vez tan poco. Pero eso es porque nadie quería conocerla, y la traicionaban, por eso, solo confiaba en mi y en si misma. Éramos ella y yo, unidas en el nunca y el siempre. 

Mi adorada yo que en sueños luces así, más no como en la realidad me gustaría, que nunca lo has hecho siempre.

colder

¿Por qué? ¿Quieres saber por qué?

Entra en una cabina bronceadora y fríete durante dos o tres días. Cuando las ampollas de tu piel hayan estallado y te hayas descamado, retuércete en sal gorda y después ponte ropa interior cosida con hilo de cristal y alambre de cuchillas. Vístete con tu ropa habitual, siempre y cuando te vaya estrecha.

Fuma pólvora y ve al instituto, para brincar entre aros, siéntate y suplica, cumple las órdenes. Escucha los murmullos que se cuelan en tu cabeza por la noche, llamándote fea y gorda y estúpida y puta y zorra y lo peor de todo, “una decepción”. Vomitas y te mueres de hambre y te cortas y bebes porque necesitas un anestésico y eso funciona. Durante un rato. Pero entonces el anestésico se convierte en veneno y para entonces ya es demasiado tarde porque ya estás colocada hasta el alma. Te está pudriendo por dentro pero no puedes parar.

Te miras en el espejo y sólo ves un fantasma. Oyes gritar a cada latido de tu corazón y todo-absolutamente-todo está mal.

“¿Por qué?”, no es la pregunta correcta.

Pregúntate, “¿Por qué no?”

“Cuando era un chica de verdad, mi madre me alimentaba 

con sus sueños de cristal, una cucharada cada cierto tiempo.”

Frío, Laurie Halse Anderson

Sal con una chica que no lee (Charles Warnke)

Sal con una chica que no lee. Encuéntrala en medio de la fastidiosa mugre de un bar del medio oeste. Encuéntrala en medio del humo, del sudor de borracho y de las luces multicolores de una discoteca de lujo. Donde la encuentres, descúbrela sonriendo y asegúrate de que la sonrisa permanezca incluso cuando su interlocutor le haya quitado la mirada. Cautívala con trivialidades poco sentimentales; usa las típicas frases de conquista y ríe para tus adentros. Sácala a la calle cuando los bares y las discotecas hayan dado por concluida la velada; ignora el peso de la fatiga. Bésala bajo la lluvia y deja que la tenue luz de un farol de la calle los ilumine, así como has visto que ocurre en las películas. Haz un comentario sobre el poco significado que todo eso tiene. Llévatela a tu apartamento y despáchala luego de hacerle el amor. Tíratela. Deja que la especie de contrato que sin darte cuenta has celebrado con ella se convierta poco a poco, incómodamente, en una relación. Descubre intereses y gustos comunes como el sushi o la música country, y construye un muro impenetrable alrededor de ellos. Haz del espacio común un espacio sagrado y regresa a él cada vez que el aire se torne pesado o las veladas parezcan demasiado largas. Háblale de cosas sin importancia y piensa poco. Deja que pasen los meses sin que te des cuenta. Proponle que se mude a vivir contigo y déjala que decore. Peléale por cosas insignificantes como que la maldita cortina de la ducha debe permanecer cerrada para que no se llene de ese maldito moho. Deja que pase un año sin que te des cuenta. Comienza a darte cuenta. 
Concluye que probablemente deberían casarse porque de lo contrario habrías perdido mucho tiempo de tu vida. Invítala a cenar a un restaurante que se salga de tu presupuesto en el piso cuarenta y cinco de un edificio y asegúrate de que tenga una vista hermosa de la ciudad. Tímidamente pídele al mesero que le traiga la copa de champaña con el modesto anillo adentro. Apenas se dé cuenta, proponle matrimonio con todo el entusiasmo y la sinceridad de los que puedas hacer acopio. No te preocupes si sientes que tu corazón está a punto de atravesarte el pecho, y si no sientes nada, tampoco le des mucha importancia. Si hay aplausos, deja que terminen. Si llora, sonríe como si nunca hubieras estado tan feliz, y si no lo hace, igual sonríe. 
Deja que pasen los años sin que te des cuenta. Construye una carrera en vez de conseguir un trabajo. Compra una casa y ten dos hermosos hijos. Trata de criarlos bien. Falla a menudo. Cae en una aburrida indiferencia y luego en una tristeza de la misma naturaleza. Sufre la típica crisis de los cincuenta. Envejece. Sorpréndete por tu falta de logros. En ocasiones siéntete satisfecho pero vacío y etéreo la mayor parte del tiempo. Durante las caminatas, ten la sensación de que nunca vas regresar, o de que el viento puede llevarte consigo. Contrae una enfermedad terminal. Muere, pero solo después de haberte dado cuenta de que la chica que no lee jamás hizo vibrar tu corazón con una pasión que tuviera significado; que nadie va a contar la historia de sus vidas, y que ella también morirá arrepentida porque nada provino nunca de su capacidad de amar.
Haz todas estas cosas, maldita sea, porque no hay nada peor que una chica que lee. Hazlo, te digo, porque una vida en el purgatorio es mejor que una en el infierno. Hazlo porque una chica que lee posee un vocabulario capaz de describir el descontento de una vida insatisfecha. Un vocabulario que analiza la belleza innata del mundo y la convierte en una alcanzable necesidad, en vez de algo maravilloso pero extraño a ti. Una chica que lee hace alarde de un vocabulario que puede identificar lo espacioso y desalmado de la retórica de quien no puede amarla, y la inarticulación causada por el desespero del que la ama en demasía. Un vocabulario, maldita sea, que hace de mi sofística vacía un truco barato. 
Hazlo porque la chica que lee entiende de sintaxis. La literatura le ha enseñado que los momentos de ternura llegan en intervalos esporádicos pero predecibles y que la vida no es plana. Sabe y exige, como corresponde, que el flujo de la vida venga con una corriente de decepción. Una chica que ha leído sobre las reglas de la sintaxis conoce las pausas irregulares –la vacilación en la respiración– que acompañan a la mentira. Sabe cuál es la diferencia entre un episodio de rabia aislado y los hábitos a los que se aferra alguien cuyo amargo cinismo countinuará, sin razón y sin propósito, después de que ella haya empacado sus maletas y pronunciado un inseguro adiós. Tiene claro que en su vida no seré más que unos puntos suspensivos y no una etapa, y por eso sigue su camino, porque la sintaxis le permite reconocer el ritmo y la cadencia de una vida bien vivida. 
Sal con una chica que no lee porque la que sí lo hace sabe de la importancia de la trama y puede rastrear los límites del prólogo y los agudos picos del clímax; los siente en la piel. Será paciente en caso de que haya pausas o intermedios, e intentará acelerar el desenlace. Pero sobre todo, la chica que lee conoce el inevitable significado de un final y se siente cómoda en ellos, pues se ha despedido ya de miles de héroes con apenas una pizca de tristeza. 
No salgas con una chica que lee porque ellas han aprendido a contar historias. Tú con la Joyce, con la Nabokov, con la Woolf; tú en una biblioteca, o parado en la estación del metro, tal vez sentado en la mesa de la esquina de un café, o mirando por la ventana de tu cuarto. Tú, el que me ha hecho la vida tan difícil. La lectora se ha convertido en una espectadora más de su vida y la ha llenado de significado. Insiste en que la narrativa de su historia es magnífica, variada, completa; en que los personajes secundarios son coloridos y el estilo atrevido. Tú, la chica que lee, me hace querer ser todo lo que no soy. Pero soy débil y te fallaré porque tú has soñado, como corresponde, con alguien mejor que yo y no aceptarás la vida que te describí al comienzo de este escrito. No te resignarás a vivir sin pasión, sin perfección, a llevar una vida que no sea digna de ser narrada. Por eso, largo de aquí, chica que lee; coge el siguiente tren que te lleve al sur y llévate a tu Hemingway contigo. Te odio, de verdad te odio.

Sal con una chica que lee (Rosemary Urquico)

Sal con alguien que se gasta todo su dinero en libros y no en ropa, y que tiene problemas de espacio en el clóset porque ha comprado demasiados. Invita a salir a una chica que tiene una lista de libros por leer y que desde los doce años ha tenido una tarjeta de suscripción a una biblioteca.

Encuentra una chica que lee. Sabrás que es un ávida lectora porque en su maleta llevará un libro que aún no ha comenzado a leer. Es la que siempre mira amorosamente los estantes de las librerías, la que grita en silencio cuando encuentra el libro que quería. ¿Ves a esa chica un tanto extraña oliendo las páginas de un libro viejo en una librería de segundo mano? Es la lectora. Nunca puede resistirse a oler las páginas de un libro, y más si están amarillas.

Es la chica que está sentada en el café del final de la calle, leyendo mientras espera. Si le echas una mirada a su taza, la crema deslactosada ha adquirido una textura un tanto natosa y flota encima del café porque ella está absorta en la lectura, perdida en el mundo que el autor ha creado. Siéntate a su lado. Es posible que te eche una mirada llena de indignación porque la mayoría de las lectoras odian ser interrumpidas. Pregúntale si le ha gustado el libro que tiene entre las manos.

Invítala a otra taza de café y dile qué opinas de Murakami. Averigua si fue capaz de terminar el primer capítulo de Fellowship y sé consciente de que si te dice que entendió el Ulíses de Joyce lo hace sólo para parecer inteligente. Pregúntale si le encanta Alicia o si quisiera ser ella.

Es fácil salir con una chica que lee. Regálale libros en su cumpleaños, de Navidad y en cada aniversario. Dale un regalo de palabras, bien sea en poesía o en una canción. Dale a Neruda, a Pound, a Sexton, a Cummings y hazle saber que entiendes que las palabras son amor. Comprende que ella es consciente de la diferencia entre realidad y ficción pero que de todas maneras va a buscar que su vida se asemeje a su libro favorito. No será culpa tuya si lo hace. Por lo menos tiene que intentarlo.

Miéntele, si entiende de sintaxis también comprenderá tu necesidad de mentirle. Detrás de las palabras hay otras cosas: motivación, valor, matiz, diálogo; no será el fin del mundo. Fállale. La lectora sabe que el fracaso lleva al clímax y que todo tiene un final, pero también entiende que siempre existe la posibilidad de escribirle una segunda parte a la historia y que se puede volver a empezar una y otra vez y aun así seguir siendo el héroe. También es consciente de que durante la vida habrá que toparse con uno o dos villanos.

¿Por qué tener miedo de lo que no eres? Las chicas que leen saben que las personas maduran, lo mismo que los personajes de un cuento o una novela, excepción hecha de los protagonistas de la saga Crepúsculo.

Si te llegas a encontrar una chica que lee mantenla cerca, y cuando a las dos de la mañana la pilles llorando y abrazando el libro contra su pecho, prepárale una taza de té y consiéntela. Es probable que la pierdas durante un par de horas pero siempre va a regresar a ti. Hablará de los protagonistas del libro como si fueran reales y es que, por un tiempo, siempre lo son.

Le propondrás matrimonio durante un viaje en globo o en medio de un concierto de rock, o quizás formularás la pregunta por absoluta casualidad la próxima vez que se enferme; puede que hasta sea por Skype. Sonreirás con tal fuerza que te preguntarás por qué tu corazón no ha estallado todavía haciendo que la sangre ruede por tu pecho. Escribirás la historia de ustedes, tendrán hijos con nombres extraños y gustos aún más raros. Ella les leerá a tus hijos The Cat in the Hat y Aslan, e incluso puede que lo haga el mismo día. Caminarán juntos los inviernos de la vejez y ella recitará los poemas de Keats en un susurro mientras tú sacudes la nieve de tus botas.

Sal con una chica que lee porque te lo mereces. Te mereces una mujer capaz de darte la vida más colorida que puedas imaginar. Si sólo tienes para darle monotonía, horas trilladas y propuestas a medio cocinar, te vendrá mejor estar solo. Pero si quieres el mundo y los mundos que hay más allá. invita a salir a una chica que lee.

O mejor aún, a una que escriba. 

No es fácil vivir a las espaldas de uno mismo.
No es fácil saber que en cualquier momento puedes llegar a estallar y dejar vencer la verdad.
No es fácil, porque tu has nacido así y no eres otro producto de esta sociedad.
No es fácil cargar con algo que poco se aprovecha y se encuentra.
No es fácil dejar que humillen y hablen de ti.
No es fácil que te entiendan y menos entender este mundo.
No es fácil encontrar a tu alma gemela, amigos...
No es fácil hablar, porque a veces solo te entiende la música.
No es fácil que apoyen y te consuelen con un abrazo, porque no saben en donde te hundes.
No es fácil alegrarte, sacarte alguna sonrisa.
No es fácil ser único. Pero créeme tarde o temprano todo encaja.

Cuídate que la noche es larga.

No basta con sólo mirarte a los ojos,

no basta con sólo decir adiós,

para descubrir que en aquella estancia,

no era yo la niña pequeña que lloraba.

Era tarde, demasiado para volver atrás.

La pena quedó y sus manos volaron a mí.

Tu sombra recordaba el ayer,

como si tus besos fueran capaces de olvidar...

Capaces de volver a brillar.

No era fácil estar a tu lado ya que

era difícil volver a soñar con la 

esperanza marcada en el pasado.

Fotos que vagaban por mi mente,

asomaron por tu cara y dijiste

que aquellas imágenes no éramos tu y yo.

Que eran la bendita ilusión de tiempo antaño.

Y en sus caras vivíamos del contar porque

con sus falsas sonrisas nos dejábamos indagar.

La alegría que se escapaba de nosotras,

permanecía en la foto intacta, bastante rota ahora.

Que cada mañana el sol restaba cobijo y la luna

impasible nos aguardaba del próspero silencio.

Madre que eras, entendiste del dolor como un golpe 

en el costado del pecho. Como una lágrima

imponente en el mar.

Pero dejaste de luchar.  De sentir. 

Yo ya no estaba para ti.

Y cada día dejé de preguntarme

cuantas horas quedaban, cuantos días más amargos pasarían.

Que todavía sigo con las manos apuñalando

la almohada pensando que nuestro ayer pronto vendría.

Pero...

Temprano amaneció la desdicha, el fraude.

Temprano despertó la desgracia, la realidad.

Temprano, se fue. Temprano llegó.

Temprano nos robó el tiempo.

Tarde nos dimos cuenta.

Anoche, fui musa de sus recuerdos, de tantos, que ni Dios pudo salvar su castigo... 

Dedicado a mi príncipe azul, (que de príncipe sólo se comparaba con un sapo y de azul, 

más bien era negruzco).  

ANOCHE, AYER, QUIZÁS HOY (?), SIGO SIENDO TU MUSA DE DESEOS, SUEÑOS E ILUSIONES, PERO, QUERIDO Y LLANAMENTE AMADO PRÍNCIPE, PERDISTE A TU MÁS VIL  REINA DE CORAZONES.

Con locura

Tristeza era cuando cada noche esperaba, te esperaba. 

Pero no llegabas. No llegabas.

Ironic

Definitivamente seríamos juegos de un destino que se interpone y se cambia, y que por azar o por desgracia tocó "disfrutar" de ello. Prácticamente éramos los mismos de ayer dispuestos a abandonarnos como cuando mecíamos nuestras almas en el mar veraniego de viernes a domingo. Quizás es que la primavera llegaba a nuestros cuerpos, o quizás el invierno nos ardía la sangre en hielos. Pero el tiempo corre, y la memoria va desapareciendo. Hasta que quedan suaves y aterciopelados rumores que me recuerdan a ti, en un vaga estancia llamada olvido.

Si tu mirada se posara en la mía,

si tu mano volara a una caricia,

si nuestros cuerpos respondieran,

se interpondría mi vida en la tuya,

terminando resucitando la valentía y la ironía.

Simplemente llegábamos a nuestro fin, sin pensar en que ninguna de nuestras consecuencias terminó por acabar enamorándose. 

Y cómo decía nuestra canción... 'Tu y yo pudimos ser de sueño, pero no somos más que de realidad'.

Beatha

20 de Abril, 2013

Inverness (Escocia)

Andaba metida en la cama de aquella casita tan acogedora y hogareña después de mi primer paseo mágico por las Highlands. Medio a oscuras con la luz tenue del sol candente de las montañas, titilando a media distancia, estaba desnuda, sí, y sola, mirando por la ventana, pensando, incluso llorando (?)... La gente paseaba, padres junto a sus hijos jugando, abuelitos cogidos de la mano, caballos imaginarios volando... En mi habitación tenía no sé un cigarro?, o era incienso de olor a sándalo?, no me acuerdo. Estaba contenta, feliz y deprimida a la vez, releyendo 'Sueño de una noche de verano' . Se veía a la gente tan contenta, apacible... Podría quedarme en ese país que tanto me gustaba. Podría iniciar nueva vida, podría encontrar el amor allí... Pasaron unos cuantos minutos y decidí tener un monólogo o una declaración conmigo misma y bueno, acompañada por una criatura mágica, un tanto invisible. Era una señora ya mayor, quizás bastante mayor y sabia que todos nosotros. Se sentó en la mecedora contigua a la cama, y dirigió su atención a mi cara. Parecía simpática, dulce, pero a la vez, manipuladora y peligrosa. Se llamaba Beatha (gaélico), cuyo significado me pareció de los más interesante: Vida. Tenía delante de mí sin ser vista, a la persona o cosa que realmente jodia nuestro destino o lo victoreaba. Tenía miles de preguntas por formular, pero ella no contestaba a ninguna, se callaba, quizás avergonzada por mis verdades demasiado bien dichas. -¿Las cosas malas vienen tan seguidas por propio placer y las buenas se hacen de esperar? ¿Porqué te arrebatan lo que más quieres? ¿De qué nos sirve llorar? ¿De qué sirve la esperanza, si de todas formas todo está planeado y maquinado? ¿Quizás la vida es un sueño premonitorio? ¿Quizás es la imaginación de Dios? ¿Quizás es el despertar a un infierno? ¿O un camino muerto que al morir despierta convirtiéndose en la verdadera "vida"?. ¿Una ilusión? ¿Un pasajero entretenimiento de Satanás?- No hablaba, me estaba desesperando. -¿O quizás todo lo joden las personas? ¿Quizás es puro odio? ¿O un amor mal conservado? ¿La vida son momentos que se escapan de nuestras manos? ¿Es un vivo y nítido recuerdo? ¿Porqué vivimos, si esto no se disfruta? Son muchas desdichas para tan pocas sonrisas a lo largo de esta. Dicen que tienes que seguir adelante pero cómo, si ella misma lo pone difícil hasta rabiar. ¿O quizás solo es una noche o dos días como dicen? Son muchas preguntas sin alguna respuesta que la mayoría no llegaré a entender hasta que no sea mi hora de salir y despedirme...- Desapareció, se fue y me dejo más sola y fría que antes y con la mecedora todavía moviéndose.

"¿Qué es la vida? Un frenesí.
¿Qué es la vida? Una ilusión,
una sombra, una ficción,
y el mayor bien es pequeño:
que toda la vida es sueño,
y los sueños, sueños son." Calderón de la Barca

Y juraste amor eterno, pero aunque por mucho que pendamos del viento y el tiempo, las almas vuelan hacia el lugar llamado infierno.

Arapos del viento

Cuándo tu y yo éramos hombre y mujer. Cuándo tu y yo.

Se detiene la escarcha que recorre la calle. Se mofa el reloj. Se ralentiza el tiempo. Se desvanece la niebla. Se tiende el mar. Permanecemos cogidos de la mano, esperando que la calma llegue. Esperando ser arapos del viento que van y vienen como gaviotas al cielo. 

Puedes llamarme enloquecida si el sabor de tu boca se convierte en mi mayor droga y tus labios, mi mayor tormento. Y sí, di que el cielo se tiñe de rojo solo para contemplar lo que son capaces de absorber tus ojos.

Un señor se ha ido, dejando libre mi camino de soledad. Se ha ido, acompañando mis sentimientos bajo su tumba, su fría y atormentada tumba. Sí, claro que atormentada. Él sabrá las veces que he pecado por él y llorado, cuando todas las tardes me robaba el alma dándome en falso amor. Él sabrá las veces que quise morir por él mientras él se reía en mi cara, como la tonta de barrio que era. Su tonta cría. Tenía un corazón de hierro, de hielo y agua congelada. Pero, eso él no lo aguantó, se lo llevó a la muerte con todo su cargo de conciencia por cómo me dejó. Desplumada, dolorida, cuando al fin parecía que todo florecía, todo lo que intenté construir cayó en pedazos, pagando un precio justo. Arrevatándole su vida, su asquerosa vida. Fue torturado, me daba pena, pero se lo merecía. No se lo pagué yo, sino el tiempo que es justo y sabio. Solo intentó salvarlo mi amor, mi incrédulo y despreciado amor, que aun así se convirtió en trizas.

Ni la vida, ni la muerte, ni siquiera el sentido común te aferran a algo como lo es tan fuerte y desmesurado el amor, en el estado más puro, cuando llegas al enamoramiento. Amando hasta que la muerte separe, hasta que los árboles dejen de crecer, hasta que la vida termine, dejando en su espesura las hojas que algún día de ese momento fueron testigos de las más pruebas que el amor pudo hacer por vosotros dos. Que aunque por mucho que pasen los años y las huellas de la tierra convertidas en vida, amar en la eternidad sólo es cuestión de que aún muertos y en carne viva, el amor hiera.

Qué placentero sería hallarme solitaria en esta estampa fría e insólita, 

acompañada solo por la brisa de la mañana, solo por mi propio silencio y latido.

Qué placentero sería poder llorar hasta hartarme sin que nadie me juzgara por este acto tan bondadoso y valioso que nos convierte en el más puro perdón.

Qué placentero sería sonreír sin que nadie viera mi fea sonrisa y se ría de lo tonta que soy.

Qué placentero sería vivir de la mentira y no enfrentar la cruda verdad que es esta realidad.

Qué placer ser fantasía.

Qué placer ser desaparecida.

Qué placer vivir dónde solo el sol y la naturaleza conozca tus más preciados sentimientos.

Qué placentero sería encontrar a un alma, la cual, te haga ver lo magnífico que eres. Esa alma

que te haga ser felicidad y consuma todos tus errores y te haga en virtud.  Esa alma que no se desgracia con apreciarte y valorarte, con mirarte y honrarte. 

Esa alma que hacer ver lo bueno que hay en ti. 

Que aporta la seguridad y la confianza para creer en ella.

Qué placentero sería... sería... sería... todo, si ojalá fuera.

Qué placer cuando estuviera muerta porque sí, así sería.

De la forma en la que él me tocaba

Que viviendo en tus brazos la vida pasa, 

como bailan los pájaros al volar, 

llegando a un punto 

en el que ni existe el tiempo, 

ni la vida misma, ni la puta 

realidad a la que estamos acostumbrados.

Que contemplando tus fijantes miradas, 

los amaneceres se quedan

cortos de significado, y las flores 

van perdiendo su encanto.

Que si lograra escuchar esa sonrisa 

tan radiante como si fuera el propio

 sol, perdería la noción

de mi misma , tanto como que añoraría 

la razón de mi existencia.

Que el silencio ni oye tu risa 

cuando flora en el mar,

ni tu bello cuerpo acariciado 

por la espesa manta azul de agua.

Que me vuelves loca.

Que recuerdas a la niñez perdida.

Que pendo de tu propio hilo.

Que por mucho que pasen los años siempre serás 

el dulce castigo que me propuso el destino

y mi debilidad ante los demás.

Y que si, que cada vez que me tocas, volvería a ser tuya.

El punto de tu lunar y mi labio

Costaba perdernos, pero más costaba encontrarnos.

Y este final que tanto desesperaba,

se quedaba postrado en nuestra cama,

con nuestro sueño, que poco a poco se iba

desvaneciendo.

Quédate.

Alma de Blues

A veces, aún lo recuerdo, a veces, aún me atormenta de felicidad, a veces, aún caigo otra vez. Ha pasado un tiempo pero yo, por lo menos sigo teniéndolo nítido en mi mente. Tantas cosas que dijimos, tanto por cumplir, por hacer, por soñar... Ha llovido y se ha llevado todo con él, dejándolo sólo en momentos que los vivo por dentro escuchando esa canción, dando la bienvenida a todo. Lo conozco de primera mano en sensación de confundir sueño con realidad, pero luego se apagan las luces y es tan triste volver a despertar, que ni llorar sirve para nublar mi vida. A veces, me quedo "empaná" pensando y me sobresale una sonsirrilla por las comisuras de mis pálidos labios. Y me preguntan: ¿En qué piensas? y yo respondo: Ah! en nada, sólo rebobinaba lo poco interesante que fue mi vida. Pero ahí está, sonando entre paréntesis aquella desgarradora voz y su blues, ahí estás tu y nuestro sueño. Sonríes, guiñas el ojo y supones que nos entendemos de lo mismo,y tropiezo en mi cabeza, me doy cuenta de que tu también lo extrañas. Pequeñas huellas van cobrando vida entre nuestro particular mundo, volviendo a las andadas del ayer. Sólo era que no era nada, sólo estaba en su melodía y nuestras almas esa chispa que nadie ni con su mirada podía destruir, y pensarán que somos tontas, ilusas pero era un trato que ni tú ni el destino podía retirar.

Libre ante el destino

Felicidad conocida por su nombre.

Una canción que nos acompaña en cada balada de aquella

banda sonora de vida y futuro, un echo, nuestra verdad.

Callao, calla, tu y yo libres a explorar.

Supongamos que la gente es invisible, inexperta a nuestros ojos.

Sólo quedamos Madrid, tu y yo.

Empecemos nuestra pequeña ruta de amor y coloquio:

El edificio Schweppes nos vigila inquieto por nuestros pasos,

a esperas de convertirnos en artistas.

El interminable paseo que nos guía en la Gran Vía,

suponiendo, disfrutar, canturrear y de quizás la meta que en su día

fue posible. Coches por doquier circulando a un punto muerto.

Caras desconocidas riendo y pasando como el aire, olor a ciudad, 

a café caliente recién hecho. Olor a nosotros.

Azoteas acariciadas por el sol de poniente, vistas desde el cielo

al Madrid de los Austrias, volver a los comienzos inexpertos,

sentirse nueva de vitalidad, volar entre ella, vivir. 

Nada más faltaban las palomitas! y allí, medio acostados

en la terraza de Bellas Artes.

Sueños que caminan cogidos de nuestras manos al recorrer

 los edificios majestuosos que se apiadan de nosotros.

Incrédulos y sin vista aterrizados por el Paseo del Prado,

tanto árbol cubriendo nuestras miradas, cegados de cercanía

y amistad, así es esta ciudad.

La Puerta de Alcalá nos abre las puertas al recuerdo,

a los viejos tiempos y añoranzas, melancólicos y risueños.

Entramos por el Retiro.

Cuando en un lluvioso día se recuerda a los parques de cuento

y a los bosques de ninfas.

Sentaditos, protegidos, llueven entre nosotros las

imágenes de los inviernos fríos en el estanque, con los patitos

revoloteando entre el agua.

Los niños cansados de jugar tiran trozitos de pan y se animan a subir a las barcas,

tan mojadas como sus sonrisas al mirar el cielo.

El Palacio de Cristal espera echarle un vistazo, arrebolado por el sol,

y en compañía de los más bonitos árboles y su frondoso lago.

Se ubica medio escondido, intimista y muy respetuoso, pacífico

y vulnerable.

Cibeles, Cibeles, frigia que no te duermes, acompañada de fuentes 

y leones centro de atención de los coches.

{...}

No quisiera parar de hablar, no quisiera dejar de ver,

es la ilusión hecha realidad, un sueño, un futuro, un hogar,

eres tú, mi Madrid, nuestro Madrid.

No me cansaría de añorarla y mirarla, del sentimiento que me produce

estar allí, la seguridad que me aporta al escucharla, 

hablaría de todos sus rincones,

de todas sus almas, pero se haría demasiado largo para tan poca

memoria.

Que podamos contemplar muchos años más esta gran ciudad,

como es ella: Preciosa.

Que de Madrid al Cielo hay un paso, pero que sólo lo ven

los que llevan en la sangre su verdadero corazón.

Pequeña

Se iba y se marchaba su tiempo con él. 

Quedaba nada, quedaba susto.

Ahogada en su castigo y el mío.

Sumisa de compartir sus lágrimas y las mías.

Se apagaban mis últimos suspiros cuando el dobló,

y se dejó su última brisa flotando en aquel.

Siempre quedarán las rosas que añoran

 frías e inertes, mojadas entre la vigilia de la noche,

nuestros pocos restos que nos guardan recuerdos.

Hay tanto que nos quedábamos cortos

Hay sitios que no pudimos encontrar en nuestras manos, ni en tus labios, ni en nuestras lenguas.

Sitios que tus lágrimas no pudieron derramar.

Hay deseos que quedaron frustrados ante tu mirada baja la mía, que perdieron el horizonte buscando ser salvados.

Deseos que ni tu boca pudo consumar.

Hay mentiras que arrastran y contemplan verdades.

Mentiras que ni tu sensatez rió.

Hay desdichas que se convierten en risas amargas y soñadoras, intentando recobrar esa luz perdida proveniente del sosiego.

Desdichas pasajeras por tu mente.

Hay libertades que colapsan en sueños, virtudes y soledades, que arrebatan pasados que reclamaron los cielos de nuestro presente.

Libertades que se fueron convirtiendo en tu perdición.

Hay miles de razones por las que mataría mi vida: para que vivieras tú, y recordarás de mí, para que la hojarasca trajera mi alma junto a ti... para que al calor del invierno pudieras sonreír y llorar a morir.

Razones por las que amarme a tu manera.

Hay corazones que se juntan en este vida para formar un solo dúo, que acompañe lo mejor y lo peor, para que amen hasta rabiar, y mueran por amar.

Corazones en los que te cobijabas en el frío de la luna.

Hay amores que pasan desapercibidos entre la marea de gente, silenciados entre tristezas y compasiones de amistad, hay, que fueron fugaces, como lo eran tus breves caricias.

Fugaz era tu cuerpo ante el roce, fugaz te ibas deshaciendo bajo mi cama.

Hay vidas que se las llevaban los gatos, como tú fuiste presa de ellos.

Vulnerable con vida, en mis brazos hallabas protección.

Hay anhelos que entreveran frustraciones, como aquella del lastimero adiós de tu cara palpitando la mía.

Ibas a una temporada de silencio, volverías.

Hay miradas que hieren, aniquilan y enfrían pero como la tuya tan perturbadora, deseosa y a la vez borracha de lujuria nadie pudo robarte más.

Mía muerta y de vida, mía, de noche y de día.

Hasta la saciedad y el vacío, hasta la necesidad y la despedida, mi amor se consumirá entre las trizas.

Vuelve el invierno

Flores en el ático derramadas en aquel frío y seco suelo disimulaban las largas lágrimas que recorrían mi cara haciendo surcos al lado de mis pies. El sol se apagaba por cada momento de nube y lluvia, entre el silencio de aquella habitación, llorando y tiritosa estaba mi silueta postrada en la pared de fotos que son recuerdo y parte de aquella historia. Miraba vacilante el paisaje nublado, expectante de alguna salida sin sentido, colaborando con mi insignificante existencia y simple vida. Era una tonta esquizofrénica utilizada por y para el por venir de la gente. Horrorosa ante el espejo y con complejo de vida hallándome al borde del sentido. Morir, volar, pensar, ir, desaparecer, todo en un instante se pasa en mi cabeza, con terribles ganas de reventarme los sesos y culpar al destino de toda esta mierda, necesitaba que alguien me salvara y ocultara todo lo que llevo encima, intentando ser feliz ante mi rostro, quizás un momento, quizás siempre sea cariño, amor... Loca de agonía, perezosa de felicidad y libertad, se me consumen las ganas de vivir y empezar un nuevo camino, cuando soy víctima de todo esto, del pasado, del presente, del futuro, de mirar a caras y ver sus miradas de asco, odio y repugnancia. Pienso que no tendría que haber existido, que yo estaba hecha para estar muerta y no haber pisado nunca a la humanidad. Que ni mi nombre ni mis apellidos tendrían que haber pasado de boca en boca y que aunque fuera víctima de este cuerpo que acojona y cabeza que chorrea soy una más en este castigo, presionando el fondo de huir y gritar, de cortar todas mis putas y asquerosas vivencias que marcaban cada paso hacia esto. Despacio y lento lo sentía, lo sentía mucho por hacer sufrir a los que menos culpa tienen y sufrieron junto a mí, aunque ahora mientras sufro en este pedestal de recuerdos vivos acabo muerta de por vida intentado barajar lo que pasa. La mejor solución sería morir, no volver a ver esto que me encolera y fébrilmente me hace ahogarme en mis propias lágrimas de pena. Porque me doy pena a misma y acabo llorando frente a un espejo de ser como soy, de no compartir con alguien lo que llevo y de no confiar por miedo a la traición. Quiero correr y dejarme atrás todo, despegar mi alma de este mentiroso mundo y volver a nacer de un comienzo, volar entre los bosques y desparecer por los valles y campos, ser libre y ser esperanza de alegría. Pero... a veces acabo matándome a mí misma.